El destino

Llegasteis al destino, el punto exacto del Polo Sur, era el día 17 de enero de 1912. Habíais partido de la madre patria hacía dos años. Fueron años de sufrimiento, de agotador trabajo y sacrificio, la última etapa del viaje comenzó el 24 de octubre de 1911, salisteis del campamento base y teníais que andar 2842 km de ida y vuelta pero no sirvió para llegar al destino, porque el destino no era ese, el destino no era esa tienda de campaña con la bandera noruega al viento. Todo aquel sacrificio no sirvió para nada, porque ya había llegado antes la expedición de Amudsen, esa era su tienda y su bandera, la gloria se esfumó entre el hiriente blanco polar. Vuestro destino no era ese; Wilson, Scott, Evans, Oates y Bowers, teniais reservado otro fín para unos días después. El 29 de marzo, a menos de 30º bajo cero, en el infierno de hielo, donde no hay nada, donde hasta la sangre grita de dolor, llegasteis tirando de los trineos, haciendo marchas de 23 km diarios, buscando el destino (manifiesto) y notabais como se os gangrenaban los pies, como se os caían cachos de la cara y como os volviais ciegos y locos. Pero erais el ejemplo, el carácter de la nación mas grande sobre la Tierra, los hijos del Imperio. La estupidez del comandante a nadie le era ajena pero nadie hizo nada porque el escalafón y la disciplina eran sagrados. Así encontrasteis vuestro destino; uno a uno moristeis en silencio sabiendo —porque erais héroes como los que os habían enseñado en la escuela, como Aquiles o como Héctor— que vuestro destino era la inmortalidad.