Me duele tanto

Me duele tanto
que si tuviese
que pronunciar tu nombre
te llamaría Dolor.


imagen Sigalit Landau

Esta noche por ejemplo

Esta noche, por ejemplo,
he recorrido
cada milímetro
de tu piel
recordando.

Hay noches en que
más valdría haberse muerto
en vez de haber vivido.


cuadro Cristina Megía
https://www.facebook.com/pages/cristina-meg%C3%ADa/111442255613834?ref=hl

Por el mundo camino entre los rostros

Carilda Oliver

Por el mundo camino entre los rostros
buscando el tuyo,
entre sombras que no hace tu cuerpo,
entre besos que no ofreces,
bajo nubes que no te acompañan;
y cuando abro los ojos
al despertarme
es como si me hubiese caído de la tierra.


foto X-C

Todos los días pienso

Todos los días pienso
que no puede haber nada
más allá de ti
y todos los días lo pienso
porque no hay nada
más allá de ti.

foto X-C

Cautivo

Thomas Bernhard

Cautivo

Grazna el cuervo
Me ha capturado.
He de recorrer el país sin pausa
en su graznido.
Grazna el cuervo.
Me ha capturado.
Ayer, posado en el campo, se helaba
y mi corazón se helaba con él.
Mi corazón se vuelve cada vez más negro
porque está cubierto
por las alas negras

Grazna el cuervo
Me ha capturado.
He de recorrer el país sin pausa
en su graznido.
Grazna el cuervo.
Me ha capturado.
Ayer, posado en el campo, se helaba
y mi corazón se helaba con él.
Mi corazón se vuelve cada vez más negro
porque está cubierto
por las alas negras

He sentido el dolor

He sentido el dolor
largo despacio,
largo despacio,
largo como un cocodrilo,
como tu boca abierta
diciéndome mentiras.

Te amé tanto

Te amé tanto
que te esperaba rezando
olía las sabanas
y apretujaba tus frascos
deseaba tu ropa sucia
y compraba tus ojos
como si fuesen la luz de mi ventana.

Mi madre me dijo que todo llegará
y todo llegó
no hubo ninguna duda
aquel día
cuando me dijiste aquellas cosas
                           aquellas malditas cosas
yo me quede en casa (no, en casa no; me quedé transpuesto, me quede muerto, me quede más muerto que vivo, agonizando, en ese espacio entre las sombras)

Te dije te quiero, te dije te amo, pero no valió de nada; el tiempo se había derrumbado sobre nuestras cabezas y el roce de la piel se agrietaba con las palabras que no me decías.
Tenía tanto tiempo para escucharte que las luces de los ojos me habían cerrado la esperanza.
Y el amor, aquel amor que no encontraba, que deseaba tanto, y que sentía
como si fuese una serpiente deslizándose por mi piel
ese amor de tu voz en la medianoche
una voz tan lejana como la de Jackie saltando del coche
una voz irreconocible
Somos coordenadas de un par
incógnitas que aun hay que despejar
Nubes sobre azul
mi cabeza da vueltas, persiguiéndote
Miro a mis pies buscando tu sombra
pero he perdido mi corazón
Mi cuerpo es devorado
y mi cabeza se esconde entre las sábanas
Repito tu nombre
una y otra vez
una y otra vez
buscándote
mi cabeza da vueltas

Me han dicho que no puedo amar

Me han dicho que no puedo amar

Porque los pobres no podemos amar

no podemos hacer planes

no tenemos futuro

Los pobres somos la escoria

no somos presentables

Avergonzamos con nuestra presencia

Nuestra depresión deprime, no es bonita

Hay que alejarse de ella, de nosotros

                                      los apestados

                                      los millones de parados

Los que no podemos amar

Porque somos escoria

Los desechos de la fundición donde han quemado nuestras vidas

Los pobres no podemos pedir a los reyes

no podemos gritar en la calle

podemos bajar la cabeza

o rogar a dios

podemos ver la televisión

y los partidos de fútbol

hasta quedarnos ciegos

Pero los pobres no podemos amar

No podemos decirte te quiero

porque no tenemos nada que ofrecer

                             Nada

                             sólo tristeza y soledad

Tristeza, esta tristeza que te corroe

Y te impide levantarte

esta tristeza que te aplasta y no te deja dormir

Porque los pobres no podemos amar

                           no podemos querer

Tampoco podemos quejarnos

no tenemos derecho, porque hace feo

Sólo podemos tirarnos por las ventanas

                                           en silencio

o en la vía del tren

o colgarnos de las lámparas

Pero siempre a solas, en silencio

                                 sin ensuciar

Porque los pobres no podemos amar

No podemos estar tristes

No podemos dejar que nadie nos vea

Con la boca cerrada y mirando al suelo

                                 Mirando al suelo

Donde ya no encuentro los pasos

Donde ya no veo tus huellas

Pero entonces, está noche, cuando me lance al vacio

                                                          no te preocupes

                                                          que nadie me verá

Porque no soy presentable

Porque los pobres no podemos amar

                           No podemos querer

Sólo morir (en silencio)

como los animales en el matadero

Ven noche, ven ya

no me hagas esperar más

ya sabes lo que me dijo

Los pobres, los sin dinero, no podemos hacer planes

No hay futuro

No eres presentable

Estas bien allí

Cada uno en su sitio

Y los pobres siempre debajo

Porque los pobres no podemos amar

                           No podemos querer

Solo podemos morir en silencio

como un ejercito de sombras

de seis millones de parados

los hijos de la democracia

los hijos de Dios

Porque el sueño de la razón produce monstruos

                                                      y yo soy uno de ellos

Uno de tus hijos que anda por las calles mirando el suelo

escondiéndose en las sombras

Que nadie me vea

Que no tenga que sonreír

Ni decir que estoy bien

Que no sepa que no se qué voy a comer mañana

o que no tengo dinero para pagar la luz

Porque los pobres no podemos molestar

Tenemos que ser serios y callados

                                      Invisibles

Porque los pobres no podemos amar

                           No podemos querer

                           No podemos hablar

                           No podemos sentir

                           No podemos soñar

Porque solo somos escoria

Los restos de la hoguera de nuestras vidas

Las esquirlas de la democracia

Los hijos de Dios

ese Dios que yo maldigo

Porque no me deja amar

No me deja querer

No me deja sentir

No me deja soñar

No me deja estar

No me deja ser

Yo os maldigo, hijos de puta

Llevo días esquivando la muerte

Llevo días esquivando la muerte

Más allá de la locura

Más allá de la vida

En el límite

Estoy en el umbral de la muerte (donde no estás)

Donde no te encuentro

Donde pasa la noche (arrancándome los huevos) (destruyéndome)

Y nada me lleva a ti

                        a ti

                        A ti

Y ahora esta noche

                    noche maldita

        Maldita noche en que te conocí

        Maldita noche en que te amé

Tengo el tiempo arrasado entre tus ojos

Tengo el dolor tan vivo que la muerte es una fiesta

Y cuando me miras (cuando recuerdo que me miras)

Me vengo abajo como un derrabe

Como si tus pequeñas tetas

me disparasen

Ya se, ya se

Pero ahora, cuando llego a casa

Cuando no me queda otra

que meterme en la cama

Cuando no me queda otra que abrazarte

Cuando mis labios (resecos, muertos)

No queda otra que el camino de piedras

… los pasos

     pies de gato

    Una ventana cerrada
    por la que veo el sol

Y esa tarde (tarde maldita de pájaros que vuelven a casa)

Y el amor, amor de lamerte, de sentirte, ahí

Y el dolor, dolor inmenso, descabellado

Dolor de silencio, de tus besos, de tu piel, de tus buenos días, de tu amanecer
y de tu piel rastrillada por mis manos.

Dolor de infancia  y de infinito

Un dolor sobrehumano de horas sin ti

Y noches

Noches sin sueño

Noches de ti

De recorrerte

De besarte, caricias y palabras una y otra vez

Una y otra vez

Y así todo el día (y toda la noche)

Hundido en ti

Como imágenes de fotos

Como instantáneas antes de morir

Así vas a ser tú ahora

Solo nada

        Nada

Solo dolor

foto Todd Hido

El teléfono que no cesa

Gloria Fuertes.- El teléfono que no cesa

Y no eras tú.
Decían: "Se me seca la boca aun cuando te hablo".
Y no eras tú."Por las tardes me encierro con tu libro."
Y no eras tú.
"Mis hijos sólo cantan tus canciones."
Y no eras tú.
"Es hermoso que existas, Gloria."
Y no eras tú.
"¡Qué feliz debe ser esa persona que amas!"
Y no eras tú.

Me he quedado sin pulso y sin aliento

foto X-C



Ángel González

Me he quedado sin pulso y sin aliento
separado de ti. Cuando respiro,
el aire se me vuelve en un suspiro
y en polvo el corazón de desaliento.
No es que sienta tu ausencia el sentimiento.
Es que la siente el cuerpo. No te miro.
No te puedo tocar por más que estiro
los brazos como un ciego contra el viento.
Todo estaba detrás de tu figura.
Ausente tú, detrás todo de nada,
borroso yermo en el que desespero.
Ya no tiene paisaje mi amargura.
Prendida de tu ausencia mi mirada,
contra todo me doy, ciego me hiero.

No dejes nada

No dejes nada
por caminar y mirar, hasta el poniente.
Porque todo en un momento
te lo quitarán.

Salvador Espriu
foto X-C

Me suena algo de una vez

escultura Federico Granell

foto X-C

Me suena algo de una vez,  de la noche, de un poeta: “la noche es larga y más largo el olvido”.

Ya, menos mal que hay de beber… y mentiras. La noche, el olvido, el olvido, esa gatera donde te escondes asustándome y donde dices que todo el mundo te da patadas.

Ya lo decía Julio Iglesias:

Toda esa melaza que decía, sus palabras horteras y ahora ni tan siquiera te atreves a soñar, no quieres apagar la luz.

Me tumbo vestido en la cama y miro al techo y lo más duro es que no recuerdo pienso sueño contigo mujer.

Miro el techo de la habitación, el estucado, las veces que lo pinte y en las veces que no dormí pensando en ti, mirando la lámpara del ikea y en como las polillas se van adueñando de la habitación (de la madera, de la situación).

Acostarme es una tortura, desnudarme sin ti es como si me metiesen en la ruleta de los pollos asados (siempre das vueltas). Y te dije te quiero el pollo gira esperando algo, el amanecer, cuando suena la persiana y yo recuerdo como la puerta se cierra y el miedo ese miedo a que no vuelvas a que no me quieras a que no me digas nunca más: te quiero, el amor todo eso eso que espero

Pienso en ti

Y como podría hacer para amarte

He recorrido tu piel en noches de esperanza

Te he dado palabras

Listas de caricias y de besos

Ahora veo cerrados los cajones de los recuerdos

Las noches y los besos

Escenas americanas (de todas esas películas) (de todos esos sueños)

Canciones en inglés (aunque todo eran golondrinas que no volvían)

Pero mi corazón ladra como un perro walk on the wild side

Y todas tus palabras

Vacías

Y tu boca

Sin sabor

Sin muerte

Sin vida

¿A quién imploro yo?

La ducha

Roxana Popelka.- La ducha

A veces,
como hoy,
confundo
Birmingham con Madrid,
Birmingham y Londres,
Londres con Madrid,
Madrid y Estambul.

Hay días,
a veces,
que me gustaría
ignorar mi pasado.
Nada indecente, nada.
Una mancha en la pared, por si acaso,
y saltar en la cama
como Tracey Emin,
la Young British Artist
que dice en una entrevista:

"Soy una alcohólica,
neurótica, psicótica,
soy una quejica obsesionada
conmigo misma,
pero soy una artista".

Mientras tanto Tracey sostiene
un buen puñado
de billetes en su entrepierna
y titula su obra
Lo tengo todo.

Tanto tiempo recto, largo y estrecho

Tanto tiempo recto, largo y estrecho.
Si, acabado, como el ladrido de un zorro
Como un beso de los tuyos
como un polvo en la playa con tu chocho lleno de arena
Y todas esas malditas cosas,
esas cosas que no me dices,
que no me haces.
Que me haces sentir cuando no me hablas
cuando tan solo no me miras
Y luego al despertar solo tengo la almohada
Otras noches me levanto antes o no se cuando me acuesto,
tal vez no tengo oídos ni voz, ni carne, ni esperma,
tan solo eso que no me das,
recuerdos que no tuvimos,
y sueños que jamás tendremos.

No hay olvido

foto X-C

Una mañana apareció este poema de Neruda entre los comentarios anónimos del blog, fue hace unos meses, y es un poema brutal que sin duda rezuma lluvia de piedras:

Si me preguntáis, en dónde he estado

debo decir "Sucede".

Debo de hablar del suelo que oscurecen las piedras,

del río que durando se destruye:

no sé sino las cosas que los pájaros pierden,

el mar dejado atrás, o mi hermana llorando.

Por qué tantas regiones, por qué un día

se junta con un día? Por qué una negra noche

se acumula en la boca? Por qué muertos?

Si me preguntáis de dónde vengo, tengo que conversar

con cosas rotas,

con utensilios demasiado amargos,

con grandes bestias a menudo podridas

y con mi acongojado corazón.

No son recuerdos los que se han cruzado

ni es la paloma amarillenta que duerme en el olvido,

sino caras con lágrimas,

dedos en la garganta,

y lo que se desploma de las hojas:

la oscuridad de un día transcurrido,

de un día alimentado con nuestra triste sangre.

He aquí violetas, golondrinas,

todo cuanto nos gusta y parece

las dulces tarjetas de larga cola

por donde se pasean el tiempo y la dulzura.

Pero no penetremos más allá de esos dientes,

no mordamos las cáscaras que el silencio acumula,

porque no sé qué contestar:

hay tantos muertos,

y tantos malecones que el sol rojo partía

y tantas cabezas que golpean los buques,

y tantas cosas que quiero olvidar.

Le di vueltas al poema buscando su significado, algo más que la desoladora sensación que me causó, y fui leyendo y fui intentado comprender.

No hay olvido forma parte de la Segunda Residencia en la Tierra, escrito por Neruda entre 1931 y 1935.

El hombre que se planta delante de la vida y dice Yo, sabiendo que más allá de la vida está la muerte y que por tanto vivir es morir: "Sucede". De esta manera sólo importa el presente, el pasado ya no es vida y el será no es; aún así duele lo hecho y lo que no va a ser, el camino estará marcado por lo vivido.

El drama del poema es como consigue transmitirnos la temporalidad de la existencia, la realidad del fin. Pero no invita a la renuncia, si a la renuncia de otros pero no a la nuestra, el cerco de la muerte nos obliga al Yo, ya que la agonía es propia, es sola. Y así nos vamos perdiendo por el camino, renunciando, abandonando cosas en búsqueda de ese secreto final, y con cada perdida se corrompe el corazón, se engrandece la muerte, ya que andar es morir.

El dolor como algo presente y no abstracto, la pudrición y la amargura a que nos somete la vida, nuestro acongojado corazón que ve como se pierde su sangre. No es el pasado sino el ahogo del presente lo que nos anega, las hojas que caen del árbol, los días, los años…

También el tiempo nos da alegrías, todo cuanto nos gusta y aparece en las dulces tarjetas de larga cola, cosas bellas, pero sólo apariencia, mascara para distraernos de la angustia, para mostrarnos lo cotidiano como dulce; sólo la manzana dentro de la que está el veneno, la muerte, y tantas cosas que quiero olvidar.

Yo no quiero

"Yo no quiero" poema de Eva Vaz leído por Roxana Popelka

Yo no quiero que sufras lo que sufro y aprenderé a rezar para lograrlo. J.M. Fonollosa

Yo no quiero que sufras

lo que yo sufro.

Yo quiero que sufras

más.

Yo te quiero más roto

que yo.

Más desguazado

que yo.

Yo quiero que el dolor

te destroce el esternón.

Que tengas que luchar

a todas horas

por sobrevivir sin ganas.

Que no soportes

ser el hombre más miserable

del mundo

por quererme a tu lado.

Yo ya lo sufro.

No quiero que me odies.

Odiando se hace más fácil

la ausencia.

Yo quiero que sufras

lo que yo sufro.

Yo quiero que te asfixies con tu llanto,

que no encuentres paz

en ningún sitio.

Que no soportes el peso

de tu cuerpo

sin mis dedos.

Yo quiero que el miedo

no te deje dormir,

como un dolor insomne.

Yo ya lo sufro.

Yo quiero que sufras

lo que yo sufro.

Yo quiero que vengas,

rogando en silencio,

muerto de miedo, inseguro,

que vuelva contigo.

Que sin mí, tus días

son estertores.

Como mi pésame diario.

Dime que sufres lo que yo sufro.

Y dímelo llorando.

La noticia

Roxana Popelka.- La noticia

El telediario; la voz cansina del presentador

agonizando por la 2.

Y las vocecitas de los muñecos infantiles

que dan las buenas noches

a los niños menores de doce años.

Que esta noche, como todas las

demás, volverán a tener pesadillas.

Se agitarán sudorosos en

sus camas soñando con arañas

de 15 patas que atraviesan la habitación

remando en una canoa

con indios medio borrachos,

o en pozos, donde al final

siempre espera un dinosaurio.

Y a unos metros más allá

en la habitación de al lado

los vecinos discuten:

-Tú,  te quedas con los niños, y yo, me quedo sola.

¿No te gusta esa idea, verdad? –dice ella.

Y siguen hablando del poco tiempo libre,

y del trabajo, y de la colada que se acumula.

Después ella

se echa a llorar, como exhausta.

Oigo un portazo

que hace temblar

toda la casa.

 Enciendo la televisión,

aparece el presentador del telediario,

con su voz cansina

agonizando por la 2.

Pero esta vez me quedo helada cuando

le oigo decir que

Superman,

el auténtico Superman,

ha muerto.

Coño azul

foto Nan Goldin

Isla Correyero.- Coño azul

Mi coño es negro como carbón 
evaporado. Pero se vuelve azul a la luz
de la tele y de la luna.

La característica más peculiar que
explica su color y forma
es
que tiene una circulación lenta y
estremecida que va navegando hacia la
tinta de las venas y se abre al desamparo
de mi dormitorio como si
comprendiese que un dedo impenetrable,

masculino,
no pasara por él ni por las sábanas.

Sería una esperanza considerar
que sobre mi coño solitario aún pueden
caber volúmenes remotos
o
un pañuelo azul que penetrase las dos
mitades humedas y abiertas y así pasar
esta tela azul, ensangrentada,
quedándose,

rompiéndome
porque mi coño ya es invencible,
mi enemigo.

Aislado del amor
cualquier coño es violento

Desmembrado y recompuesto

Conocí a Batania en La esquina del zorro, una librería de Vallecas, me lo presentaron justo antes de oírle recitar un prólogo neorabioso a "Mi padre, el rey", el libro de poemas que Gsús Bonilla escribió a la muerte de su padre. Todavía resuena su voz en mi cabeza.

http://neorrabioso.blogspot.com.es/2012/10/prologo-neorrabioso-mi-padre-el-rey-de.html