Me deja caer

Y después de subirme a las alturas del Arte, me deja caer contra el suelo, abandonándome en esa sima donde los amantes penan por no haber sido amados. Las heridas se abrirán cada día con el Hastío de saber que no hay futuro sino hay ideal. El tiempo corromperá la belleza y la noche ahogará el llanto.

Miel en la nevera

Miel en la nevera.- Rocío Pinín

Tino Casal

Vuelvo a casa cada vez más tarde,
amanece.
He bebido más de lo que aguanto,
igual que ayer.

Siento miedo y frío en los pasillos,
pues tú no estás.
Saqueando miel en la nevera,
mas nada hay.

He seguido luchando
por una vez más,
no consigo dormir,
mis ángeles no están.

El teléfono sigue descolgado
igual que ayer.
Hago sombras chinas con mis manos
en la pared.

El desorden invade
nuestra habitación,
las montañas de discos
son mi salvación.

Este techo azul se viene encima
como cada vez.
Sin amor,
prefiero estar sin un amor.
Sin amor.

Centauro del Norte/Cruz del Oeste"

Rocío Pinín presentó hace un año estos cuadros, formando parte de la exposición Los Pájaros, en la Galería TEXU, de Oviedo. Una obra llena de sensibilidad y frescura, invadida por el color (rojo) y el movimiento que le supo imprimir a través del dibujo y la ascendente composición casi en espiral.
Es un emocionante homenaje a Tino Casal recién cumplidos los veinte años de su muerte.



http://www.galeriatexu.com/PROGRAMA/exposiciones/2010_10-27/rocio_pinin/rocio_pinin.htm

El último trago

Poema alcohólico

Acabo de leer esta destilación de Mareva y quedar colocado, como siempre que la leo, aunque tal vez hoy este un poco descolocado con las esencias de los espíritus que me rondan y a los que he invocado.

poema alcohólico

 este poema empezó ayer entre vino y una parte quedó para la noche

bebemos porque es mejor beber que los ojos vacíos de la gente

bebemos porque es mejor beber que la violencia de sus manos frías,

bebemos porque es mejor beber que sus casas custodiadas por el hambre

bebemos porque es mejor beber que caer absurdos en la cuenta de que ha pasado la vida en la inmóvilidad de sus persianas

bebemos porque es mejor beber que la angustia que cierra los ojos, que da el portazo, que nos pone en fila hacia la muerte

bebemos porque es mejor beber que despertar un día sin nada qué decirle a la noche.

Yo quisiera decirle algo a Mareva, decirle de su voluntad y de la noche, de la soledad y del tiempo negro, y también quisiera decirle de porque bebemos: bebemos porque amamos, porque estamos locos de furia y tristeza, porque no soportamos la vida porque la traición nos ha roto, porque no hay besos, porque deseamos la muerte en la noche, porque no queremos abrir los ojos, porque vivimos, porque vemos el vacío en las casas, en los coches, en las mentiras que nos dicen, porque sufrimos, porque vemos el mundo y queremos cambiarlo, porque odiamos al mal, porque nos destruye... por eso bebemos.

http://hogueradeideas.blogspot.com/2011/10/poema-alcoholizado.html

Llegó la noche

Llegó la noche,
no hubo tranquilidad ni palabras.
El veneno había incendiado mi cuerpo,
había rajado mi alma de abajo arriba.
Aquella mujer me había destruido,
sentía la ponzoña como me llegaba a la boca,
como anulaba mi ser.
Mi cuerpo desmadejado caía...
El vacio lo llenaba todo.

Amor en vena

Puta tormenta.

Sangre

Miro como sale mi sangre, las venas la escupen con cada gemido del corazón, se van las risas, se van los besos, se van las noches, la tristeza y todos los abrazos que no me diste, que no me das. Cierro los ojos y te veo, te amo y siento, como se va la vida, la vida que no tendremos. Tengo el sabor de tus labios y el dolor de tus cuchillos, la vida... se va... sin ti.

El dolor

pintura Cristina Megía



El dolor es cuando no estás, no estás. Cuando no suena tu voz, cuando extiendo la mano y no te toco, cuando miro al suelo y no veo tus pies, cuando cierro los ojos y no te escucho, cuando das la vuelta en la cama y no te puedo abrazar, cuando no te huelo, cuando doy besos al aire porque mis labios no te encuentran, cuando la hiel de tu ausencia me envenena, cuando abro los ojos y digo tu nombre y se que no estás, cuando me arrastro buscando alguna huella de tus pasos, cuando bebo la sal de las lágrimas que llevan el recuerdo de tus besos, cuando me ducho y al tocar mi cuerpo recuerdo tus caricias, cuando me apretujo en la cama y siento tus abrazos, cuando escucho tu voz (dentro de mi alma), cuando mis dedos se estiran y te buscan desesperadamente (y no te hallan), cuando miro delante de mi y no te veo, cuando te veo delante de mi y al estirar la mano para tocarte no te encuentro, cuando me revuelco en mi vomito y no puedo respirar, cuando te siento, cuando me dices adiós, cuando me corro dentro de ti y me dices adiós y lloras, cuando siento tu piel en la yema de mis dedos, y cuando me acaricias, cuando tus dedos se deslizan sobre mi piel y me dicen amor, cuando me levanto y veo la cama vacía, cuando miro y no encuentro tus labios, cuando sueño contigo y de repente despierto y me doy cuenta de que es un sueño y no estás, cuando hago el café, cuando me siento en la mesa de la cocina, cuando desayuno, cuando me afeito y no me veo en el espejo porque sólo te veo a ti, cuando escribo porque veo mis manos y recuerdo las tuyas, cuando caigo y el frío del suelo me recuerda tus pies en mi cama, cuando lloro y me ahogo en el mar de tus brazos, en el mar de tu ausencia, en la noche, en el frío, en el ardiente infierno de tu ausencia, en la locura del grito que te llama.
Y te amo... en el dolor, desde el dolor, desde la ausencia, desde el infierno, desde la oscuridad, desde la noche, desde el sol, desde el recuerdo, desde el pasado, desde el futuro, desde la nada, desde el amor (sangrante y desesperado).

Sin amor

Humanos

Humanos es el nombre de la instalación de Nacho González para la Sala LAi, este estudiante de la Escuela de Arte de Oviedo ha realizado una serie de figuras sobre cartón y les ha dado vida con tinta y pintura otorgándoles distintos rostros y gestos.
Nacho ha llenado la sala con sus estatuas repetitivas y cada una distinta, con su propia personalidad, son el trasunto de las torres donde ha discurrido su existencia, las torres del barrio del Natahoyo en Gijón.
Las torres del Natahoyo, las casas de ladrillo y arena construidas por el Régimen para albergar a los obreros, a la mano de obra barata que traían de los pueblos, todos estaban bien domados, sus padres habían visto demasiados muertos y pasado demasiada hambre, les habían enseñado bien que el que se mueve no sale en la foto. Ahora solo tenían que cumplir con su trabajo y ser buenos, ella iría a misa los domingos y le daría a él la cena caliente aunque llegase tarde a casa del chigre. Así pasarían los años, las décadas, mientras los curas repetían la doctrina y los militares repartían los garbanzos, así el país poco a poco, fue perdiendo la moral, se convirtió en un pudridero de almas, el caldo de cultivo para esta memocracia, dedocracia, partitocracia, monarcracia, “todo esta atado y bien atado” (que está).

foto Begoña Muñoz

Nacho es el nieto de esos emigrantes que formaron el Nuevo Gijón y la Nueva España. En las paredes de la galería expone cuadros y grabados realizados con distintas técnicas como una serigrafía sobre tela en la que aparecen múltiples figuras, o las pinturas sobre tabla realizados con fuertes colores, no en balde Basquiat es uno de sus pintores favoritos. Pinta con trazos rápidos y vigorosos a la manera de Picasso, pero creando figuras simples como las últimas realizadas por Matisse en su serie Jazz.

fotos X-C

Las siluetas de cartón, como si fuesen figuras de un tebeo, o las estatuas de la Isla de Pascua, nos miran, apenas se dirigen entre ellas, más bien quieren decirnos algo a nosotros que las miramos desde la ventana, como cuando observamos a nuestros vecinos tras los visillos, cuando nos tropezamos con la realidad del otro y descubrimos alguna escena que no deberíamos ver, como cuando se aman o cuando se gritan, cuando oímos voces a través de las paredes o cuando sentimos como se divierten y escuchamos las pisadas del baile, como se caen los zapatos y se mueve la cama en la noche, los gemidos, los susurros y luego el llanto, las lágrimas de la despedida, el dolor de la pérdida y la soledad.

http://www.laimuseum.com/Humanos/index.html

Las olas

foto X-C





Las olas corren sobre la arena esparciendo sobre la tierra la sal de las lágrimas de los amantes (muertos por amor). El eterno retorno de los gemidos de los ahogados en el dolor impulsa con fuerza las olas (el amar) hacía la costa, hace que se estrelle de una manera impaciente y suicida sobre las rocas, intentando arrancarles el secreto de sus almas, el porqué de su silencio. El demoledor trabajo no se detiene nunca. Prometeo encadenado contempla en el acantilado como sus protegidos penan, como si el águila no tuviese bastante con el semidiós, que tuviese que ensañarse con el alma de los hombres.
El mar, azul de esperanza y frío, refleja las miradas de los que sueñan.
Más allá de la espuma los cuerpos se suceden como si fuesen los restos de una humanidad vomitada por los cielos (dioses) que sólo espera tendida al sol la llegada de lo que nunca existirá.
Desde los cantiles el hombre observa y piensa en cómo sería la tierra antes de que hubiese hijos de puta, busca entre las siluetas desnudas algo o alguien que ilumine sus recuerdos. También él había pasado las tardes al sol entre otros cuerpos, recuerda voces de niño y el olor de la crema solar. Ahora ya no le importaba, era como si le hubiesen amputado un brazo y una pierna con un cuchillo mellado. Con el pasar de los años se acostumbró a vivir con el dolor, poco a poco se fue haciendo a él y lo aguantaba, como a un viejo amigo de esos que sólo aparecen cuando tienen problemas y quieren compartirlos contigo porque saben que tú vives en la desgracia y conoces bien los resortes del mal.
El sol todavía no había llegado a la cima, pero los cuerpos se movían bajo sus rayos intentando recoger el fruto de los días que ya no volverán. El hombre dio la espalda al arenal y se fue en busca del testigo perdido. Aquel encargo sonaba a cagada, encontrar a alguien en aquel pueblo en vacaciones era tan difícil como encontrar a Dios en un altar.

La violeta

Música: Wolfgang Amadeus Mozart (1756-1791)

Poema: Goethe (1749-1832)

En la pradera hallábase una violeta
inclinada sobre sí misma e ignorada.
¡Era solamente una linda violeta!
En esto llegó una joven pastorcilla,
con paso ligero y espíritu alegre,
por aquí, por allá,
por el prado, mientras cantaba.


¡Ay! - pensaba la violeta - si yo fuera
la más bella flor de la naturaleza
y ¡ay! no una pequeña violeta,
la enamorada vendría a mí, me arrancaría
y me presionaría contra su pecho,
¡aunque fuera solamente
durante un corto cuarto de hora!


Pero ¡ay! la muchacha llegó
y como no reparó en ella,
pisó a la pobre y pequeña violeta.
Se hundió en la tierra y pereció;
no obstante estaba contenta:
¡Muero pues, mas lo hago por su causa,
por su causa y bajo sus pies!


¡La pobre violeta!
Era sólo una linda violeta.

La chica del País del Norte

Si viajas a la Feria del País del Norte
donde los vientos golpean fuerte en la frontera,
dale recuerdos de mi parte a alguien que vive allí
una vez ella fue mi amor verdadero.

Y si vas cuando arrecien los copos de nieve,
cuando los ríos se hielen y el verano acabe,
por favor comprueba que lleve un abrigo tan cálido,
que la proteja de los vientos aulladores.

comprueba por mi si su pelo largo sigue cayendo
ondulado y suave hasta su pecho
comprueba que sigue llevando el pelo largo,
Así es como la recuerdo más.

Me pregunto si ella aún se acuerda algo de mi
he rogado por ello muchas veces
en la oscuridad de mi noche
en el brillo de mi día

Por eso si viajas a la feria del país del norte
donde los vientos golpean fuerte en la frontera
dale recuerdos de mi parte a alguien que vive allí
una vez ella fue mi amor verdadero.

One

Mentiras

foto X-C




Dime despacio las mentiras,
primero una y luego otra,
despacio...
como si me clavases puñales.

La lógica de las formas isomórficas

W1 from césar naves on Vimeo.

Mind Revolution más que un grupo, es un proyecto vital formado por Ángel González y Eugenia Tejón caracterizados por su amor a la música y a la literatura. Su interés por el arte los lleva a colaborar componiendo músicas para perfomances y vídeos, e invitando a que pintores asturianos ilustren sus sonidos. Esta aventura les ha llevado en poco más de un año a editar seis discos.

Cesar Naves artista visual que partiendo de la fotografía se ha integrado en el mundo del videoarte cuenta como el azar hizo que se uniese (y fuese absorbido) por este sueño que le llevó a realizar los vídeos que ilustran, e iluminan las músicas de Persio.

Mind Revolution con El sueño de Persio consigue unir en un único proyecto literatura, pintura, escultura, video y música, reflejando lo estéril del debate sobre la condición de arte, una polémica que ya aparece en la antigua Grecia y que es planteado por Horacio en su obra Ars poetica donde escribe el clásico Ut pictura poesis.

Leyendo la novela Los premios, escrita por Cortazar dos años antes de parir Rayuela  —una composición de jazz convertida en literatura, que reivindica la participación del lector y golpea lo cotidiano intentando derribar los muros que las costumbres y el lenguaje han levantado buscando el abrirse paso a otras realidades— y en donde ya explora las posibilidades de integrar la poesía en la novela, encontraron una frase, de la que partió la idea, el ovillo del que fueron hilando la preciosa instalación que montaron en la Sala LAI de Gijón en el mes de abril pasado.

El personaje de Persio, un remedo del filósofo estoico romano, el autor de "Tu sabiduría vale tanto como nada si nadie sabe cuánto es tu saber", quiere vislumbrar el barco en el que viajan los premiados desde el aire, como si fuese una gaviota. Él es el que pronuncia estas palabras en uno de sus monólogos interiores: “No estoy lejos de pensar que un día veré nacer un dibujo que coincida exactamente con alguna obra famosa, una guitarra de Picasso, por ejemplo, o un frutero de Petorutti.. Si eso ocurre tendré una cifra, un módulo. Así empezaré a abrazar la creación desde su verdadera base analógica, romperé el tiempo-espacio que es un invento plagado de defectos”.

Persio marca en los mapas sucesiones temporales, el resultado es un dibujo que refleja siluetas de la realidad desde un concepto del espacio-tiempo predeterminado, no como algo casual. Busca en el tiempo otro espacio por conquistar, el del valor de los recuerdos, el de las experiencias vividas que hacen que se multiplique su valor. De la observación del mapa de las visitas a http://lafronteraentrechinayparis.blogspot.com/, surge la idea de unir con líneas rectas el origen con el destino a donde llegan la música y las palabras de Mind. Poco a poco va apareciendo el dibujo de un pájaro que en vez de fuego es de sonidos, los sonidos revolucionarios de la mente esparcidos por el mundo.

El conocimiento del compositor griego Iannis Xenakis que creó un programa informático que convertía los dibujos en sonidos les llevó a completar la obra con la música del viaje de los internautas, casi como si fuesen el sonido de las esferas descrito por Platón.De los ritos de Orfeo relacionados con el poder del número y de la música, Pitágoras llegaría a la conclusión de que la música cósmica se produce porque los planetas, al ser tan grandes y desplazarse a tanta velocidad, emiten vibraciones por el espacio, un conjunto de sonidos igual al que producen las velas de un navío cuando gimen con el viento. No las oímos porque nos hemos acostumbrado a ellas, como el herrero se ha acostumbrado al ruido de sus martillos. La música de los hombres no es más que un eco de la Música de las Esferas, que hace que nuestra alma vibre. Todo esto es recogido por Aristóteles en su obra Sobre el Cielo.

Un satélite de la Nasa confirmó en 1998 la teoría de la Música de las Esferas, que consiste en un “ultrasonido lunar” que interpreta una partitura formada por ondas trescientas veces más profundas que el sonido de la más profunda vibración audible por el oído humano, con una frecuencia de 100 mili Hertz en periodos de 10 segundos.

     Xenakis propuso como alternativa a la música clásica la utilización de modelos matemáticos en la composición musical, creando "un mundo de masas sonoras, vastos grupos de eventos sonoros, nubes y galaxias gobernadas por nuevas características como densidad, grado de orden, nivel de cambio, las cuales requieren definiciones y realizaciones usando la teoría de probabilidad".

Xenakis crea de esta manera en 1956 la "música estocástica". En 1979, idea un sistema informático denominado UPIC, que podía traducir imágenes gráficas en resultados musicales. El compositor había sido primero arquitecto así que sus dibujos a los que llamó “arborescencias” recordaban en sus formas a estructuras arquitectónicas. Sus líneas podrían ser interpretadas por UPIC como instrucciones en tiempo real para el proceso de síntesis de sonido. El dibujo puede, por lo tanto, traducirse en una composición musical. La UPIC es una configuración de una computadora conectada a una tabla digitalizadora de gran tamaño en la que el usuario diseña su música utilizando un lápiz electromagnético. En el otro extremo del sistema UPIC, los dígitos se convierten en sonido a través de los altavoces. Dos pantallas permiten el diálogo permanente entre el hombre y la máquina. De esta manera Mind Revolution traslada las imágenes del viaje internauta a la música.

       Cesar Naves consigue dar imagen a los sonidos intentando desvelar, convertir en luz, movimiento y color, la música, haciendo que el tiempo se convierta en espacio. La composición le produce sensaciones que le hacen reflexionar; se deja llevar por la inspiración, por tanto sus imágenes son muy personales lo que hace que no sean aleatorias. Pero él busca que reflejen la aleatoriedad que indica Persio, el orden dentro del caos, ya que el azar es cíclico siempre se repite; así el creador busca imágenes que van fragmentando los objetos, como los que están presentes en toda la naturaleza, vemos como se multiplican según vamos penetrando en su interior, en los más recónditos espacios de la vida, partículas que se unen y acoplan al azar hasta llegar a formar un todo, el todo de nuestro universo, la malla de nuestras vidas, donde está atrapado nuestro corazón.

El lenguaje de Cesar produce una ruptura del tiempo narrativo, igual que Persio rompe el espacio-tiempo el rompe el concepto clásico de inicio, desarrollo y final. La visión completa es la que nos da la idea, pero no son videos de una lectura única, abren nuestras mentes a distintas interpretaciones.W1 comienza con los latidos de un corazón, después imágenes que nos evocan  a la lluvia, a estrellas; vemos unos cables, como venas, que se encuentran, cables que se unen. En W2 las gotas de lluvia se convierten en un mar de olas, como si fuesen ondas, esas ondas que primero se acercan, nos buscan y luego se alejan y se van apagando en la noche. W3 es un compendio de todo lo que significa Persio, aquí Cesar ya ha interiorizado plenamente la idea del viaje y nos la explica a través de cables y rayas de colores que atraviesan el espacio en todas direcciones. W4 es la despedida y él la quiere convertir mediante una traca final de fuegos de artificio en un mensaje de esperanza.

Las líneas entrecruzadas de los hilos representan una comunicación sin ataduras y la búsqueda de la libertad; de Asturias vuelan las líneas hacia mentes que se abren en cualquier lugar del mundo. Nos acompaña el sonido que nos hace vibrar o nos inquieta, pero que nos relata el viaje. No hay duda de la belleza del conjunto y de la alegría que nos transmite el poder llevar un concepto, una idea de integración, a la práctica. La realidad de unas imágenes que se cruzan, que se acercan y se alejan como si fuesen esas ideas que intentamos lanzar, esas reflexiones que queremos compartir para que no se queden en el silencio y la oscuridad de nuestras mentes, como le pasaba a Persio.

W3 from césar naves on Vimeo.

http://noterustas.blogspot.com/
http://www.mindrevolution.es/
http://galeriatexu.com/PROGRAMA/exposiciones/2011_10-06/mind_rev-c_naves/MindRevolution_CesarNaves.htm

El simulacro del Kanon

Ya ha amanecido, y todavía estoy paladeando el triunfo, la vida es maravillosa y me sonríe, lo he conseguido. Lo que no podía imaginar era que ese triunfo sólo era el principio del fin, el cenit de mi vida. Todos los besos y todos los artículos elogiosos, las alfombras rojas y los flashes, se fueron diluyendo, como el hielo en el whisky. Cada día, o cada noche que pasaba, mi belleza desaparecía con mi juventud. Aún recuerdo las noches eternas de estreno y champán por las mansiones y los hoteles de Beverly Hills, y como lo que al principio fue diversión y alegría, se fue convirtiendo en adición y llanto. Cada vez me llamaban menos, ya no para papeles importantes sino ni tan siquiera para las fiestas. Tan solo algún nuevo ejecutivo para darse un poco de pátina, como si tuviese un Monet sobre la chimenea, donde se preparaba las rayas y me tocaba el culo. Como iba a pensar yo aquella noche, en la que era la princesa del cuento, la mas guapa del mundo, que el espejito se iba a romper.

foto X-C




Todo se ha perdido, ni una gota de esperanza queda en el mar de la desesperación. Los caminos se cerraron, desaparecieron en la obscuridad de la vida. La ponzoña del destino vuelve a arrebatarnos cualquier posibilidad de felicidad. La dama negra absorbe sin piedad cualquier resto de ilusión. La sangre del infeliz se precipita como una catarata sobre la garganta de la mujer vampiro, que intenta saciar su maldita sed de amor, algo que nunca encontrará porque no tiene corazón, no tiene nada que lata dentro de ella, sólo tiene la amargura de no ser, por eso todo lo destruye, lo devora en una orgía de sangre y lágrimas. Jamás encontrará el amor, sólo hallará el dolor.

Lloviendo piedras

Un día comenzó la lluvia. Al principio, llovieron pequeñas crisocolas azules, caían como lágrimas, dejando destellos de plata en la oscuridad. Después, llovieron lentamente morganitas, topacios, aguamarinas y esmeraldas, iluminando noches insomnes, dibujando sueños y utopías, como estrellas diminutas. Día tras día, circonitas, crisopasas, espinelas y tanzanitas, caían lentamente, tamborileando en las conciencias dormidas. Una lluvia de malaquitas, turmalinas, diamantes, sembraban el espacio de filosofía, arte, historia, música o literatura. Cientos de seres anónimos esperaban que siguiera lloviendo piedras, miraban cada día el cielo cubierto, esperaban palabras como diamantes, sus almas dejaban de estar secas, los alientos cobraban vida…
Ajeno a todo lo que su lluvia transformaba, aquel viernes Juan Carlos escribía “lo siento…la noche era tan triste…” pero seguían lloviendo piedras. Afortunadamente.