Vacaciones 1

El pueblo transmitía alegría, el sol rebotaba sobre los tejados de pizarra y hacía saltar chispas a la cuarcita, las gaviotas chillaban llamando a rebato con la llegada de los barcos, y los adolescentes se zambullían, lanzándose desde el espigón. Había hombres en los cafés y mujeres, abuelas, paseando niños pequeños por los jardines, las madres debían estar tomando el sol o retozando con sus amantes. Entre todo aquel veraneo había alguien que no estaba de acuerdo, porque por suerte, siempre queda alguien que no esta de acuerdo. Nuestro hombre estaba solo y también cansado, hacía tiempo que vagabundeaba por las calles y los callejones, así que conocía bien la historia. Era media tarde y hacia calor, no quiso ir a la playa a ver los cuerpos al sol, así que se fue a un bar y pidió un gin-tonic.

—¿Como va el verano? —preguntó—, y el camarero con una mirada bovina, de recien llegado de pastar, se encogió de hombros.

El hombre se sentó en una mesa de marmol blanco, como si estuviese en un campo santo, y abrió el periódico.

—La misma mierda de todos los días —pensó, pero empezó a leer por las páginas de deportes—.

El hortera del Madrid había vuelto a fichar a un mirlo blanco, o a un burro ciego, para la cuadra del Bernabeu. Más de uno ha vuelto a llenarse los bolsillos, otra primera página para el As, el baluarte de la prensa progresista (psoista), cuyo mayor nivel cultural era la chica en cueros de la contraportada a mayor gloria de la libertad de expresión y de la ministra de "igual da", mientras yo cobre.

Todos estos pensamientos corrieron por la cabeza del hombre mientras pasaba las hojas de la prensa nacional, que es como se llama en provincias (autonomías, menos donde mandan los hijos del movimiento, del moviento fascista ese, de ayer y de hoy y de siempre, donde los hijos heredan lo que les dan las patrias de sus padres, que ahora se llaman naciones) a la prensa de Madrí, ese sitio lleno de advenedizos, donde se llenan la boca de nación y patria frente a la de los otros advenedizos, que en vez de irse a Madrí se fueron a Barcelona, Valencia o Bilbo donde los obispos reinan.

La tarde transcurría, pues, como cualquier otra, los turistas y los veraneantes, en este pueblo no hay turistas, hay veraneantes, porque es un pueblo de alcurnia, de Alcurnia de Arriba, el periódico que leían los padres de estos fachas de Ralph Lorent, ahora reconvertidos al PP, a mayor gloria de Dios y de las recalificaciones urbanísticas; entraban y salian del café como si buscasen algo entre las botellas, nunca el tiempo perdido, ya que para eso es necesario sentir el haber perdido algo y ellos lo han ganado todo: apartamento en la playa, cochazo, mujer rubia de bote, chocho ... , hijos super pijos, como papi, y amante en la ciudad.

Dos mesas mas allá se desarrollaba una partida de tute, o de brisca, que no se que es peor, entre los típicos alaridos de alegría y cagamientos de derrota; la que mas gritaba era la mujer del que había ganado, porque había perdido ella, claro, y esta noche se iba a enterar, y el resto de la noche, y de los días, como siempre, pero él como ya lo sabía le daba igual porqué se estaba tirando a su compañera de cartas.

En la mesa más cercana, un famoso de la televisión venido a menos jugaba al mus, con una pandilla de aborigenes serviles que recogían las migajas del éxito del compadre. Así que como iba diciendo, la tarde discurría sin mas sobresalto que el entrechocar de los pocillos sobre la cafetera y el ruido del molinillo del café, tambien molestaban bastante los golpes de las fichas del dominó y los llantos de los bebes, entre viejas vestidas de boutique. De pronto una mujer se acercó a la mesa del hombre.

—¿Tiene fuego?

—No fumo —por el culo te daría fuego, pensó mientras miraba como se daba la vuelta la mujer del alcalde—

CONTINUARÁ