Hormigas

Al cortarme las venas saldría la sangre, azul,

todo el infinito llenaría la noche no dejando sitio al día,
la espuma gris apenas olería
porque el fedor del cadáver llenaría el plano.
Hormigas, hormigas, hormigas,
marrones, desesperadas, muertas de hambre,
perdidas en el azúcar, locas
cayendo por la mesita,
reventándose la cabeza contra el suelo
agonizando en la nada de su insignificancia
ni tan siquiera siendo ser,
sólo muriendo,
en silencio,
en orden,
como si no fueran.