Tengo tu voz lejana

foto X-C

Tengo tu voz lejana,

                     extraña,

como pegada a mí,

si, pegada a mí,

totalmente pegada a mí,

                  dentro de mí,

                  entre el martillo y el yunque.

Como si te tuviese dentro,

                               dentro de mi cabeza,

en ese espacio pequeño que llena mi alma

                               de estremecimiento.

Alegría y dolor,

como El anillo de los nibelungos,

sin anillo y sin nibelungos,

solo la música de Wagner

cuando Tristán agoniza

e Isolda muere de amor.

Pero me estoy yendo,

decía que tengo la voz

dentro de mí.

Una voz que sube y baja,

que cambia de palabras,

que sale de tus labios,

              de tus dientes,

              de tu lengua,

              de lo profundo de tu garganta,

              de tus pulsaciones.

Imagino que me sumerjo en tu pecho.

Me lanzo como si fuese al mar,

desde una roca,

con las dos manos juntas,

como cuando era niño.

Y me sumerjo en ti,

mis manos abren tu pecho

y separan tus costillas

y dejan que mi cuerpo entre dentro de ti.

Buceo entre tu corazón y tu alma,

aparto un bosque huesos,

un mar de venas y arterias.

Estoy dentro de tus músculos, de tu  carne,

(intento) busco tus entrañas,

                         tu alma.

Pataleo con fuerza,

cuando casi me ahogo

entre globos rojos y blancos.

Busco el fondo de donde salen tus palabras,

                         de donde salen tus besos,

de lo que pasa cuando te acaricio,

de porque me acaricias.

Subo por tu cuello

hasta entrar en tu cerebro.

Ácido desoxirribonucleico,

columnas de ADN que suben por la espina dorsal.

Busco de donde salen las palabras,

de esas cosas que me has dicho.

Busco tu amor.

Quiero saber la razón,

                      el porqué.

Busco la esencia,

como si fuese el perfumero de Suskind.

Quiero saber porque hablábamos.

Me hablabas después de hacer el amor,

no te cansabas de preguntarme,

con aquella vocecita que ponías

después de correrte,

cuando me quedaba tan relajado y feliz

que levitaba sobre aquella cama,

sobre aquellos cielos de una capital,

cazurra y amarilla,

llena de miseria y egoísmo.

Solo nubes y aves que pasan,

cigüeñas y garzas,

un recorte japonés

contra el cielo de Velazquez.

Una tristeza de ciudad, subterránea y satélite,

ignorante y pobre,

la misma de Cervantes y Quevedo.

Una ciudad maldita por las brujas de Macbeth,

porque no hay ningún bosque que pueda avanzar,

solo fusilados, muertos,

como los pintó Goya.